La cena japonesa

En esta división que supone Oriente y Occidente uno no se para a pensar realmente en la diferencias que nos alejan. Lo más necesario para toda persona, sin duda, la comida, es una de estas diferencias más pronunciadas. Anoche descubrí que si me tiraran en paracaídas sobre un poblado perdido en una de las islas de Japón no sobreviviría, no por no saber hablar japonés, sino por su comida.

Estos días me estoy viendo con una chica francesa que me está ayudando bastante a practicar un poco de francés. El plan era ir primero al Louvre y más tarde cenar en un restaurante japonés situado en Saint Michel. Nos citamos como siempre en la Torre Eiffel, entre la marabunta de turistas y los paquistaníes vendiendo banderas de Francia y luces alucinógenas. Tras coger el metro más cercano, descubrimos que el Louvre, el museo que nunca duerme, estaba cerrado.

La tarde siguió su curso en un francés prehistórico y ayudado de gestos, pero la explosión de la noche se produjo al introducirnos en el Barrio Latino. Decidimos entrar en un japonés donde en su interior todo estaba plagado de fotos de hombres haciendo judo y de volcanes. No había cubiertos, solamente dos enormes palillos negros y una cuchara. Pedimos sushi y demás manjares impronunciables. Quedó demostrada mi poca habilidad con los palillos, mientras la simpática camarera oriental me miraba con ojos sorprendidos y no dejaba de sonreír. Parecía una escena de la película “Domicilio Conyugal” de Truffaut. El sushi es uno de los peores platos que he poblado en mi vida. Me acordé durante la cena de todos los schawarman que no tomé en Granada y me arrepentí por cada uno de ellos.

Pero la tarde fue un encanto. Terminamos hablando de los distintos pasos de tango argentino y debatiendo sobre si es más sexy bailarlo o jugar al futbol. Alguien dijo una vez que bailar tango era como hacer el amor mientras danzabas.

Es maravilloso el mundo cosmopolita. Que un español vaya por primera vez a un restaurante japonés en París, para hablar del baile típico argentino.